Kleinholz. Nach dem Spiel der Eintracht gegen Leverkusen.

Es ist schon merkwürdig, wie manchmal Dinge geschehen, vollkommen unabhängig voneinander, und sich dann miteinander vermischen. Das eine passiert hier, das andere dort. Groß. Klein. Hat nix miteinander zu tun und am Ende sitzt man da und denkt – tatsächlich, so war das heute. Erst war das, dann war das und es passt zusammen. So als gäbe es ihn doch, den großen Match- tschuldigung - Weltplan. Every grain of sand.

Wir wohnen und arbeiten ländlich. Vor meinem Bürofenster steht eine mächtige Kiefer.  Wenn ich während der Arbeit nachdenke – was durchaus öfter vorkommt - verfängt sich mein Blick häufig in den Zweigen, der Baum ist voller Vögel, sogar einen Buntspecht und einen Gimpel habe ich schon entdeckt. Eichhörnchen turnen in den Zweigen.

Unserem Nachbarn ist der Baum ein Dorn im Auge. Er steht an unserer Grundstücksgrenze, auf einem unbebauten Rasenstück, leicht schräg. Der Nachbar befürchtet - trotz anderslauternder Gärtnerischer Meinung - der Baum könnte ins Rutschen kommen. Bisher hatten wir ein Stillhalteabkommen – nein, er wird den Baum nicht fällen, wenn wir nicht einverstanden sind. Am Freitagnachmittag dann die Kehrtwende: Er muss jetzt aktiv werden. Er kann nicht anders. Wir argumentieren, erst sachlich, zunehmend ärgerlich, genau genommen bin ich kurz davor auszurasten. Halb im Ernst überlege ich, die Straße am nächsten Tag mit „Mein Freund der Baum ist tot“ zu beschallen, Plakate zu malen – ach was, das ist ja alles albern, Quatsch, Unfug – will mich nicht lächerlich machen, will keine Grundsatzdebatte. Will nur, dass der Baum stehen bleibt. Aber der steht auf des Nachbars Grundstück, es ist sein Baum, sein Recht. Und wer das Recht hat, etwas kaputt zu machen, der tut es.

Am Samstag morgen hören wir bereits um acht Uhr das Baumfällkommando anrücken, ein letzter Versuch – wir übernehmen Risiken, Kosten, die ggf. künftig anfallen könnten und in den imaginären Befürchtungen des Nachbarn eine Rolle spielen, aber nein, der Baum – O-Ton des Nachbarn, der nicht nur Polizist, sondern auch Lokalpolitiker ist - ist „nicht mehr beherrschbar“ - und jetzt sehen wir erst das ganze Ausmaß des Elends: Es geht nicht nur um diesen einen Baum vor meinem Fenster, auch den anderen Bäumen auf seinem Gelände rückt der Nachbar zu Leib, drei hohe Birken, Teil einer eingewachsenen Gartenlandschaft, werden ebenfalls niedergemacht. Fühle mich hilflos. Elend. Wütend. Das kann doch alles nicht wahr sein und doch. Genau so ist es. Ich schaue hin. Man muss hinschauen. Nützt ja nix. Meine Augen brennen. Dann ist es Zeit zum Aufbruch ins Stadion. Wir fahren los, hinter uns rattern die Sägen.

Ich habe mein Ama-Shirt an, darüber meine Eintrachtjacke. Nein, mir geht es nicht darum, Ama gegen Skibbe auszuspielen – aber irgendwie will ich zumindest deutlich machen, dass es so nicht geht. Dass hier etwas zertreten worden ist, dass nicht so einfach wieder repariert werden kann. Dass Ama Teil dieser Eintracht ist und zwar gerade deshalb, weil er so ist wie er ist.

Bei uns im Block geistert das Gerücht – die Ultras, die machen was. Yep. Mensch – das wär’s. Eine über dem Block entrollte Griechenfahne und in der Mitte ein Adler. Hihi. Oder eine Adlerfahne mit kleinem blauweisen Herz. Oder einfach ein: Die Eintracht das sind wir. Ein Signal an alle im Stadion. Ein Signal an die Mannschaft. Wir! Alle! Und dann rausgehen und Leverkusen vom Platz fegen.

Aber es ist nichts mit dem Zeichen aus der West. Ein Banner wird entrollt. (Stimme neben mir:„Was heißt das? Ich kann kein Italienisch?“) Ok. Die Ultras haben mit sich zu tun. Ich bin sicher, es handelt sich um eine sehr wichtige Ultra-Szene-interne Solidaritätsaktion. Das hat Vorrang, klar. Und so ist es irgendwie, als ob wir uns schon vor dem Spiel gegenseitig allein lassen. Wir uns. Die Mannschaft sich selbst. Wir die Mannschaft. Die Mannschaft uns. Überhaupt – die Mannschaft. Gibt es die überhaupt noch? Die Körperhaltung. Die Müdigkeit der Bewegungen. Bereits ein paar Sekunden nach dem Anpfiff ist die Luft raus. Das erste Tor der Leverkusener nach vier Minuten. Hat überhaupt jemand gezuckt?

Selbst die Leverkusener scheinen es nicht ganz glauben zu können, gegen was oder wen sie da spielen. Hyypiä winkt mehrfach. Hallo, kuckt mal, wie frei ich stehe. Vidal verteilt die Bälle, nach links, nach rechts, ach – vielleicht noch mal links. Platz genug ist. Sie können es sich aussuchen, wir hindern sie nicht. Halbherzig die Abwehrversuche. Kein Ansatz zu irgendeiner Bewegung nach vorn. Kein Zweikampfverhalten. Kombinationsspiel? Verschieben? System? Herz? Kampf? Fußball? Findet heute - zumindest bei uns - nicht statt.

Einzig Sebi Jung scheint die Zeichen der Zeit noch nicht erkannt zu haben und kämpft und müht sich. Der Rest der Mannschaft apathisch, leblos. Pseudo. Und auch ich erlebe das Spiel als stünde ich neben mir, das Gefühl wie unter einer Käseglocke. Geräusche dringen von weit her. Gellende Pfiffe. Ich habe keine Lust, keine Kraft zu schreien, nehme hin was geschieht. Ziehe mir meine Kapuze über den Kopf. Wir müssen nehmen, was jetzt kommt. Wie ein Boxer. Stehen bleiben, nicht umfallen. Wie viel Tore werden wir bekommen? Drei, vier, fünf?

Ein Trümmerhaufen. Das. Ist. Ein. T r ü m m e r h a u f e n. Denke ich. Und da fällt er mir ein, der Baum vor meinem Fenster, der wohl im Moment ebenfalls ächzt und kracht und zersplittert.

Altintop und Fenin laufen sich bereits nach zehn Minuten warm. Der fränkische Bayern-aber-auch-irgendwie-Eintracht-Fan vor mir beobachtet durch sein Fernglas, was Ama auf der Tribüne macht. („Da sitzt eine blonde Frau neben ihm.“ „Er lacht.“) Ach.

Tatsächlich wechselt Michael Skibbe heute bereits zur Pause. Wie erwartet rutscht Köhler, der arm Kerl, nach links hinten. Wir spielen jetzt mit zwei Spitzen und für bessere Tage halten wir fest: Das tut dem Spiel gut. Altintop ist es, der die wenigen Lichtpunkte an diesem Nachmittag setzt. Eine auffallend starke, saubere Leistung. Er setzt sich durch,  bemüht sich, Linie ins Spiel zu bringen, arbeitet Torchancen (für Meier, für Gekas) heraus. Aber obwohl wir jetzt zwanzig Minuten so etwas wie Angriffsbemühungen zeigen, uns die ein oder andere gute Chance erarbeiten, Adler sogar zeigen muss, was er kann und die Westkurve wieder hüpft – ein Nebel von  vorbei und vergeblich liegt in der Luft. Oder liegt es an mir, dass ich heute an nichts mehr glauben kann und will? Es ist alles „als ob“.

Könnte sein, dass wir hinterher zu hören bekommen werden, dass, wenn wir die ganze Zeit so, wie in der ersten Viertelstunde der zweiten Halbzeit gespielt hätten, dann… Ja, was dann? Das dritte Tor der Leverkusener ist wunderbar herausgespielt. Dopp. Dopp und nochmal dopp. Wir stehen Spalier, Oka reckt sich. Eene meene Miste, es rappelt in der Kiste.

Fast fluchtartig verlassen wir nach dem Abpfiff das Stadion, auf dem Weg zum Auto werden meine Schritte immer langsamer. Ich will hier weg, habe es aber nicht eilig nach Hause zu kommen, fürchte mich vor dem Anblick, der mich erwartet. Noch ein Zwischenstopp an der Tankstelle. Durst. Die Autobahn glänzt nass. Abfahrt. Rheinhessenstraße.

Wir sind in Selzen. Mit-Adler absetzen. Jetzt.Wir biegen um die Ecke in unsere Straße und einen Moment hoffe ich noch, der Nachbar habe vielleicht doch, in letzter Sekunde… Nein, hat er nicht. Auch hier bleibt keine Frage offen. Alles Kleinholz.

Gut, dass es schon dunkel ist, der Blick auf das ganze Ausmaß des Grauens bleibt mir also zumindest heute abend erspart. Setze mich auf das Bänkchen hinterm Haus. Bin müde. Starr. Hohlig. Weh. Fröstele. Es regnet. Kaltes Bier. Tränen laufen mir über die Wange. Eines der beiden kleinen Kätzchen, die seit zwei Wochen bei uns wohnen, streicht mir maunzend um die Beine. Hey du.

Was für ein Scheiß-Tag.