Wem ist die Eintracht?

Wenn es sonst keiner machen will, dann mache ich es. Fällt mir einigermaßen leicht, da ich mich eintracht-mäßig im Moment anscheinend ohnehin in einem Paralleluniversum bewege. Macht nichts, ist nicht das erste Mal, dass ich mich als Eintrachtler allein fühle.

Gestern vor dem Anpfiff  bei der "Pregame-Show" sah ich im Fernsehen im Hintergrund des Sprechers Kinder in rotgelben Lauzi-Kostümen zu Abba-Musik herumhüpfen. Ganz schön mutig, dachte ich, Waterloo schon  vor dem Spiel.

Mein Waterloo oder sagen wir: meine Waterloos mit der Eintracht habe ich - wie viele von uns - schon hinter mir. Damals 1992. Damals in der Saison 2008/09 als Friedhelm Funkel und Alex Meier von den Rängen angerotzt und bespuckt worden sind. Damals, also gestern, in der Rückrunde der letzten Saison, in der ein lustloser Sauhaufen und eine desorientierte Führungsmannschaft mich im Stich gelassen  und mir meine Eintracht weggenommen haben. Ich musste fassungslos und fast bis zum letzten Moment ungläubig dabei zusehen, wie alles zerfallen ist. Ich konnte schreien, hadern, apathisch in mich zusammenfallen, jammern, anklagen, diskutieren, toben, weinen – es hat nichts geändert. Konnte nichts ändern. War – wie ich jetzt weiß – eh alles schon den Bach runter als sie noch so taten, als wollten sie ernsthaft dagegen ankämpfen. Habe es bis heute nicht begriffen, werde es nie begreifen.

Der Tiefpunkt. Und doch konnte man in der kurzen Pause und zu Beginn der Saison noch nicht ahnen, wie dick es wirklich noch kommen würde. Fast paralysiert, immer wieder neu fassungslos sehe ich, was jetzt bei der Eintracht passiert. Manchmal, zum Beispiel am letzten Mittwoch, schnürt es mir fast die Kehle zu. Dann habe ich Angst, richtig Angst, dass das, was da abgeht, nicht nur ein gruseliges Intermezzo ist, sondern vielleicht wirklich das Ende der Eintracht bedeuten könnte. Einen Neuaufbau habe ich mir gewünscht. Eine gemeinsame Kraftanstrengung. Aufbruch. Wieder Fußball spielen. Etwas aufbauen. Zusammen wachsen. Erhobenen Hauptes, mutig die zweite Liga aufmischen. Wir. Nichts davon.

Merkwürdige Menschen scheinen den Verein, tschuldigung: die AG, in ihre Hände gebracht zu haben. Auf dem Platz stehen Männer, die ich nicht kenne. Hauptsache sie sind groß. Ich bekomme jedes Mal einen Schreck, wenn ich Bruno Hübner im Fernsehen sehe und muss mich kurz kneifen, damit ich merke, dass ich nicht träume, und dass der Herr, den ich sehe, tatsächlich unser Sportdirektor ist. Ich sehe einen Mann am Seitenrand, bei dem ich nicht erkennen kann, ob er den Sport, den er betreibt und die Mannschaft, die er betreut, mag. Ob er überhaupt Lust darauf hat.

So ist das. Nicht mehr meine Eintracht. Zerfleddert. Entkernt. Fremd. Nicht einmal mehr sympathisch. Sage ich, sagen viele von uns. Da gibt es nichts schön zu reden. Die Bestandsaufnahme ist klar. Und trotzdem – oder sagen wir: gerade deshalb – ist es jetzt auch einfach mal gut, zumindest bei mir. Ich bin nicht bereit jede Woche, jeden Tag, einen neuen Tiefpunkt, einen noch tieferen Tiefpunkt, einen noch noch tieferen Tiefpunkt zu beklagen. Ich kann das nicht. Ich will das nicht. Alles in mir wehrt sich.

Es ist mir, uns, nicht vergönnt, dass es einen Ruck tut, na gut - dann gilt eben das Minimalziel: Wir müssen aufsteigen. Dafür und offensichtlich für nichts anderes ist diese Truppe zusammengekauft worden – und wie sie das jetzt hinkriegt, ist mir scheiß egal – Hauptsache, sie bekommt es hin. Und das wird sie. Ich muss sie nicht mögen, mir muss nicht gefallen, was sie tun, aber ich muss auch nicht täglich neu das Lied vom alten Reisbrei anstimmen. Er schmeckt scheiße. Wir wissen es.

Vielleicht passiert etwas im Laufe der Saison. Vielleicht springt er doch noch der Funke. Die Hoffnung ist gering, aber wer weiß. Vorläufig habe ich mich damit abgefunden, dass es reichen muss, dass wir Punkte sammeln. Punkte sammeln für den Aufstieg. Punkte dafür, dass die Eintracht zumindest die Chance hat, wieder Eintracht zu werden. Ich lass sie mir nicht wegnehmen, meine Eintracht. Nicht von denen. Von denen schon gar nicht. Ich werde mich weiter aufregen, werde mich ärgern und stinksauer sein. Ich werde deprimiert sein und melancholisch. Ich werde versuchen, mich an den paar Hoffnungsschimmern und Hoffnungsträgern, die ich sehe, hochzuziehen und entlangzuhangeln. Und hoffentlich werde ich auch weiterhin sehen, wie komisch das in gewisser Weise ist, was wir da im Moment abziehen. (Merke: Lachen, wirkliches Lachen, ist immer am Rande des Abgrunds.) Und wenn ich dann so da sitze, in meinem dunklen Keller und plötzlich sehe ich, ganz hinten, ein kleines Lichtlein, dann werde ich den Teufel tun und darüber jammern, warum es nicht gleich ein ganzer Kronleuchter ist. Dann freue ich mich. Wie gestern. Nach einem grottenschlechten Spiel über einen kuriosen Punkt in letzter Minute. Ausgerechnet Idrissou. Ausgerechnet.

Bei uns im Ort ist derzeit Kerb. Gestern Abend wurde sie eröffnet, mit dem Aufstellen des Kerbebaumes, einer feierlichen Rede und dem traditionellen Ruf: „Wem ist die Kerb?“ Und alle antworten: „Unser.“

Ok. Ich versuche ihn mal, den hostile Take Over:

Wem ist die Eintracht?  Und jetzt alle: -------------------------

Schade, ich hör nix. Dann eben: Mir!